É ASSIM QUE SE MATA A SAUDADE

Escutei o assobio da chaleira

Na velha canção do pago,

Já estou voltando ao galpão

Onde os cepos estão arreglados;

A seiva que une os amigos

Ali passa de mão em mão
É a hospitalidade campeira

Servida na cuia de chimarrão.

É sempre nesse cenário

Que a tertúlia começa,

São prosas, cantorias...

Carreteiro feito, sem pressa;

Temperado ao som de gaita,

Por vezes, uma pitada de violão,

Acompanhado da inimiga da tristeza,

A canha buena do borrachão.

Quando o sanfoneiro cansa

Os causos são contados,

Entre uma e outra patacoada

A noite vai fluindo,

São assim as noites de primavera,

Porque se o Minuano bate na porta

Os viventes emudecem mais cedo,

Antevendo o frio que vem zunindo.

O fogo está quase extinto...

Escuto a história do fantasma,

Aquele que só se apresenta

Pra quem não tem fé e nem alma.

Dizem que nas noites escuras,

Aquelas escuras que nem breu,

Quem quiser cruzar o passo

Tem que rezar e acreditar em Deus.

Pouco a pouco a madrugada

Vai tomando conta do recinto,

Alguns se ajeitam nos pelegos,

Outros vão se despedindo...

O tropel do cavalo rompe o silêncio,

Grita o sentinela quero-quero,

O dia vem se apresentando,

O galo desperta aos berros.

Neste ambiente rústico

Perfumado pela fumaça,

Cheirando a café preto

Queimado a brasa,

Só o cusco que é juvenil

Tem o latido estridente,

No resto é um relógio sem corda,

Marcando as horas de ontem

E ajoujado ao presente.

É assim o recanto de tradição...

Revive-se as páginas da história,

A chama do candeeiro

Alumia os tempos de glória,

É o Rio Grande de pé

Que não se achica, não se humilha,

Uma bandeira que ostenta

A bombacha maltrapilha.

Lajeado, 25 de março de 2003.

Luiz de Castro Bertol